Demain, j’aurai 25 ans. Rien que d’y penser, j’ai les larmes aux yeux. Bon, pour être franche, je suis en train de pleurer là. Comme tout le reste, ça va passer.

Demain, donc, j’aurai 25 ans. Je serais toujours aux études, je serais célibataire, je serais toujours boulimique, j’aurai toujours des difficultés à apprécier mon corps, je ne saurais toujours pas ce que je veux faire de ma vie et je ne serais toujours pas tentée par les avenirs qu’on me propose. Je me sens bloquée. Je me sens seule. Un sentiment de solitude qui me bouffe. J’arrête d’essayer de le combattre. J’arrête d’essayer de ne pas être boulimique. Ca ne sert à rien. C’est qui je suis de toute façon.

Je suis fatiguée. Je suis en train de vivre les plus belles années de ma vie et je n’arrive pas à en profiter. J’ai tellement peur de ce qui vient après. J’ai pas envie de grandir. J’ai juste envie de continuer mes conneries et de faire la fête non stop. De me laisser m’enfoncer. De me laisser couler.